Михаил Гантман

Дата рождения 14 февраля

Статус в ВК: Если ты одинок, значит, пришел твой срок, и ждет за углом перекресток семи дорог...

1 069 друзей в ВКонтакте

Проживает в городе Москва

672 аудиозаписей в VK

Краткое резюме: Спрашивайте - отвечу

Читает книги Вы уже догадались =)

Играет в Всяческие сценические игры. Особенно когда партнер хорош!

Любит фильмы Много кто. Главное, чтобы были форма и содержание. Или хотя бы что-то одно

Слушает музыку Много кто. Главное, чтобы были форма и содержание. Или хотя бы что-то одно

Смотрит по телевизору Не люблю. Нет ни формы, ни содержания

Цитаты которые нравятся: \"...И немедленно выпил\"

\"...Все голоса у всех певцов одинаково мерзкие, но мерзкие у каждого по-своему.\"

\"А сколько неизвестности таят в себе другие сферы человеческой жизни! Вот представьте себе, к примеру: один день с утра до вечера вы пьете исключительно белую водку, и ничего больше, а на другой день - исключительно красные вина. В первый день вы к полуночи становитесь как одержимый. Вы к полуночи такой пламенный, что через вас девушки могут прыгать в ночь на Ивана Купалу. И ясное дело, они все-таки допрыгаются, если вы с утра до ночи пили исключительно белую водку.
А если вы с утра до ночи пили только крепленые красные вина? Да девушки через вас и прыгать не станут в ночь на Ивана Купалу. Даже наоборот, сядет девушка в ночь на Ивана Купалу, а вы через нее и перепрыгнуть не сумеете, не то что другое чего. Конечно, при условии, что вы с утра до вечера пили только красное!.. \"

Светить всегда, светить везде,
До дней последних донца,
Светить - и никаких гвоздей,
Вот лозунг мой - и солнца...

\"Сердце мое всегда сжимается,
когда во сне увижу матушкину могилу или вдруг вспомню: нынче день ее смерти.
Словно снова вижу тебя, мама.
Ты тихонько идешь ко мне, так медленно, что хочется тебе помочь. И улыбаешься,
совсем как я. Она моя, эта улыбка.

Правда ли, что мама была невзрачной коротышкой?
Дескать, отец женился на ней не глядя. Да нет.
У нее был дар слова, большая редкость в бедном предместье, мы знали и
ценили это.
Однако к чему расхваливать маму, которой давно уж нет на свете! Да и что я скажу?
Не говорить, а рыдать хочется.
Туда, к воротам кладбища, влечет меня. Легче пламени, легче облачка лечу туда,
чтобы выплакаться.
Внизу река, где-то вдали мостик, а прямо передо мной -- погост, место вечного
упокоения, могила.
Здесь моя душа. Здесь и ищите меня, вот я, мои картины, мои истоки. Печаль,
печаль моя!

Мама
сидела около печи, положив одну руку на стол, другую -- себе на живот.
Голову ее венчала высокая прическа, укрепленная заколкой.
Она постукивала пальцем по клеенке, еще и еще раз, словно говоря:
\"Все уснули. Ну, что за дети у меня! Не с кем поговорить\".
Поговорить она любила. Умела так подобрать, так сплести слова, что собеседник
только диву давался да растерянно улыбался.
Не меняя позы, почти не открывая рта и не шевеля губами, не поворачивая головы
в остроконечной прическе, с величием королевы, она вещала, спрашивала или молчала.
Но рядом никого. Только я слушал ее, и то вполуха.
\"Поговори со мной, сынок\", -- просила она.
Я -- мальчуган, она -- королева. О чем нам говорить?
Сердитый палец стучит по столу все чаще.
И дом погружается в уныние.

Я хочу сказать, что весь мой талант таился в ней, в моей матери, и все, кроме
ее ума, передалось мне.
Вот она подходит к моей двери (в доме Явичей, со двора).
Стучится и спрашивает:
\"Сынок, ты дома? Что делаешь? Белла заходила? Ты не голоден?\"
\"Посмотри, мама, как тебе нравится?\"
Один Господь знает, какими глазами она смотрит на мою картину!
Я жду приговора. И наконец она медленно произносит:
\"Да, сынок, я вижу, у тебя есть талант. Но послушай меня, деточка. Может,
все-таки лучше тебе стать торговым агентом. Мне жаль тебя. С твоими-то плечами.
И откуда на нас такая напасть?\" \"
Марк Шагал \"Моя жизнь\"

\" Русская газета пахнет могилой и старческой мочой. Все убого и жалко - старомодно, от объявлений до статей и стихов. Даже рецепт тети Моти - что бы вы думали? Ну конечно, \"Постный перловый суп\". Что может быть гаже и беднее! Не гусь, не утка, не просто здоровый кусок мяса, а постный перловый суп. Вот какие мы убогонькие, серенькие, замученные жизнью.
Некая К. Мондрианова просит М. Полштоф сообщить ей свой адрес. На хуя, хочется мне спросить, на хуя, чтобы вместе тоск

Инстересуется: Театр, музыка, песни

Родился в городе Москва